Dodo WTF ?

J’ai 16 ans, je suis au lycée au Canada et je vis dans un internat pour filles.

Mes camarades de chambrées sont Alice, Héléna et Shane; des personnages du show tv “The L Word” mais avec physiquement le même age que moi.

L’ambiance est des plus marrantes.

La surveillante du Dortoir c’est mon ancienne boulangère polonaise, elle nous raconte que son chéri est plombier qu’il s’appelle Luigi, nous sommes écroulées de rire car cette anecdote fait très “Mario Bros”.

Alice a un chiot et on se relaye à tour de rôle pour le planquer dans l’internat car il strictement interdit d’y loger des animaux.

Dans un salon décoré façon hipster en train de boire l’apéro avec trois inconnues avec qui je semble amie.

L’une d’entre-elle m’explique que Michelle Torr m’adore, ainsi que mon émission de radio et souhaite à tout prix me rencontrer, elle me fournit le numéro de téléphone de la chanteuse.

J’essaye de la joindre mais je tombe sur un numéro de messagerie rose payante; je raccroche.

J’ai rendez-vous dans le Vaucluse, chez Michelle, son agent m’a contactée pour tout organiser.

Sur place je traverse quelques ruelles et les gens sont devant leurs portes en train de déblayer la neige. La porte des Torr, je me présente à son mari qui m’assène un coup de pelle.

Sonnée mais je me réveille dans leur canapé, Michelle qui me tend une tasse de thé. J’ai mal au visage mais tout semble soudainement très chaleureux.

Une femme de type asiatique, non dépourvue de charme, vit avec ma mère dans un château. Mon père et moi-même nous sommes invités chez elles pour participer à une version extrêmement moderne de Mario-Bros.

J’ai le cœur qui bat anormalement vite à chaque fois que cette femme porte le regard sur moi.

La manette entre les mains, le paternel me sert de copilote, grâce à ses conseils des plus avisés je passe sans difficultés tout les niveaux. Elles nous regardent jouer.

A la recherche mon chat dans le cimetière juxtaposé au château, l’amante de ma mère est assise sur une tombe en train d’écrire sur un carnet. Je m’approche innocemment, elle avoue laisser un mot afin d’expliquer qu’elle part définitivement aux Galàpagos. Soudainement là voila en train d’exiger que je parte avec elle.

Je comprends pas, ma poitrine me fait excessivement mal, aucuns mots peuvent sortir de ma bouche.

Mia est en bas-age, elle me réclame des brassards pour jouer dans son bain. Étrange requête mais je suis d’humeur à la satisfaire, je laisse l’enfant en compagnie de Dario et je descends au drugstore.

Le vendeur chinois est mon ancien épicier de nuit du temps ou je vivais à Toulouse, il ne me reconnait.

Stupéfaction, tout les brassards ont des motifs de bites. Je demande des explications et le voila qu’il m’explique que c’est une tradition chinoise, tout ce qui flotte doit porter un dessin de phallus.

J’ai un bleu qui tourne au jaunâtre situé derrière chaque genou et à l’intérieur des coudes. Je regarde sur les forums et je trouve rien de concluant.

Je prends des photos de ces quatre bleus avec mon BlackBerry et les envoient à un hôpital en ligne spécialisé dans le diagnostic. LEUCÉMIE s’affiche sur l’écran.

Rentière depuis des années, ma seule activité est de suivre physiquement le circuit WTA aux quatre coins du monde. Je loge dans les mêmes hôtels que les joueuses de tennis avec qui j’ai tissé des liens sympathiques. Régulièrement invitée à jouer au Poker avec elles et à diverses fêtes d’anniversaires. 

Marion Bartoli pose dans le hall avec sa raquette pour son nouveau sponsor.

La séance photo est finie, elle passe devant moi et je plaisante en lui disant que bientôt il faudra compter les joueuses qui ne jouent pas avec cette raquette. Marion m’explique que cette raquette est géniale et en profite pour se moquer de Martina Hingis qui est revenue à la compétition avec une raquette archaïque, ovale, en bois et construite par un menuisier suisse. 

Je bois une vodka seule dans un canapé du hall de l’hôtel, une femme se présente à moi comme la vice présidente de la WTA. Suspicieuse elle s’inquiète de me voir si souvent près des joueuses, elle craint que je les importunes. Je ne sais quoi lui répondre, je suis pas d’humeur à justifier quoi que ce soi. Na Li nous interrompt et me demande si je sais faire des tresses, elle m’attrape par le bras et me tire d’affaire.

Au bar, Kim Clijsters prend l’initiative de me faire une tresse pendant que Jelena Jankovic m’apprend que la vice-présidente de la WTA est folle à lier.

Je sors un petit artichaut du frigo, le déshabille d’un quart de ses feuilles, coupe à ras sa queue et le met à bouillir. Dans une autre casserole je fais fondre une plaquette de chocolat pâtissier.

L’artichaut est cuit, je l’égoutte et le plonge dans la casserole de chocolat fondu qui est sur le feu. Je le laisse un bon moment qu’il s’empreigne bien et le ressort avec une pince, le mets dans une assiette et le dispose au réfrigérateur.

Il y a une tortue d’eau qui promène sur la table, je lui raconte qu’on va goûter ma création; L’Artichoco. Le dessert est frais, le chocolat s’est inséré entre chaque feuille, c’est tellement appétissant.

Mon père fait irruption dans la pièce et m’embrouille l’esprit, il veut que je récupère une seconde tortue.

Avec mes sept frères plongés dans l’eau d’une gorge, tous attachés par une même et épaisse corde.

Un type imposant et armé nous oblige a chercher des pierres précieuses en apnée. Aussi souvent que possible nous frottons discrètement cette corde contre les rochers afin qu’elle finisse par céder.

De nuit, tous en fuite nous courrons dans des rues étroites à la recherche d’hypothétiques cachettes. La peur est partout, terrifiés par l’idée que nous soyons séparés.

Je suis torse nue, en short, grelottante accroupie derrière une voiture et je cherche du regard mes frères.

Dorian vit dans un manoir avec une femme qui ressemble à Morticia Adams. Je suis adolescente, il se trouve être mon tuteur et je vis désormais cette baraque avec eux.

Ma chambre est absolument gigantesque et je la partage avec un fantôme que je suis seule à voir. Ce revenant a l’apparence d’une fille de mon age et elle adore m’endormir en me lisant des histoires.

Toutes deux nous sommes en pleine décoration de notre pièce, nous gribouillons des schémas qui passe au crible le futur agencement. Pendant des heures il est sujet de savoir ou nous allons placer les lampes, gros calculs concernant la trajectoire de la lumière.

Égarée dans le grand froid je marche des heures avant d’apercevoir la silhouette de mon père et celle d’autres personnes.

J’essaye d’accélérer le pas et je croise un groupe d’inuits aveugles qui me demandent un tutorial pour faire des gifs animés. De ma poche je sors un gif du film « Nowhere » de Gregg Araki et leur échange contre un GPS.

Je suis dans un gymnase avec une poignée d’adultes et à la merci d‘une femme obèse et tyrannique qui nous oblige à cuisiner.

Elle nous tient grâce à un obscur chantage et nous interdit de goûter nos propres plats. Je suis chargée des desserts et je prépare un putsch pour nous libérer avec la complicité d’une dame chargée de composer des plateaux de fromage.

Un monde ou les instituteurs se doivent d’être propriétaires d’une salle de classe, ma mère est institutrice et ensemble nous recherchons une salle à acquérir. 

N’ayant pas les moyens pour louer une habitation la salle de classe se doit d’être assez grande pour que nous puissions y vivre.

Nous sommes enfin installées, ma maman enthousiaste prépare à manger pour une amie qui doit venir dîner.

La cloche se met à sonner alors que toutes trois nous buvons l’apéro, les élèves débarquent. Je suis impressionnée de voir ma mère gérer la situation aussi bien, elle met un paravent devant nous et donne son cours de Géographie de l’autre.

Je suis assise dans une grande comble prévue pour une cérémonie de récompenses. Il s’agit d’une remise de prix a des femmes, aucun d’entre-eux a un sens pour moi.

Toutes les créatures récompensées semblent être renommées mais je reconnais que Chloë Sevigny. Celle-ci a droit à une standing ovation pour l’ensemble de ses performances dans une association qui porte le nom de « Carton ».

Ils diffusent une bande-annonce qui ressemble à un film érotique des années 70’s et présentent la gagnante de la dernière décoration de la soirée. Personne est surpris qu’elle réponde à l’appellation de « Miss France », ni qu’elle soit très maigre, les cheveux gras et la quarantaine bien entamée.

Les gens sont littéralement amoureux de cette femme sale et anorexique, je prends un fou si énorme que j’en pleure.

Neijma se trouve sur le bord d’une route en compagnie de son mari, ils tentent de réparer leur roue de voiture. 

Le plus normalement du monde, une spatule en bois à la main je récolte une sorte de matière orange du pot d’échappement de mon propre véhicule. L’amie d’enfance me remercie et s’en va avec la matière barbouiller toute son automobile.

Je rentre dans une maison que je semble connaitre, je me cache dans un placard avec la spatule sale entre les doigts. Mon oncle mort depuis des lustres se porte merveilleusement bien et vient me déranger dans mes pensées, il s’inquiète.

Toujours assise dans le placard, j’élabore mentalement une théorie comme quoi les bagnoles sucent la route et par ce fait absorbent 50% de plastique et 50% d’or.

Avec le résidu de matière sur la spatule j’essaye de sculpter un chamallow, la matière a tellement enflé à force de la frictionner qu’elle tient plus entre mes mains.

Je squatte une cabane en foret construite et abandonnée par des scouts. L’écriture d’un thriller est au programme, mon éditrice doit venir plusieurs fois par an contrôler l’avancement.

Au bout de quelques mois j’accouche d’une seule page. Je craque nerveusement et essaye de m’ouvrir le cou avec quand je suis interrompue. Stupéfaite j’observe un type en train de taper comme un dingue à la fenêtre à l’aide d’un lapin mort, du sang se répend sur les carreaux. 

Dans une vieille Renault 11 garée, à l’arrière mon père et un nouveau né. Le hic c’est qu’il fait ses besoins et qu’on a rien pour y remédier. 

Les couches n’existent pas mais ce qui semble être la norme est une sorte de tampon pour nourrisson qui se glisse entre les fesses, détruit le caca par ondes magnétiques et absorbe le pipi.

Papa avec l’enfant sale sous le bras m’abandonne pour aller dans un garage automobile avec l’intention de bricoler une solution provisoire. 

J’entre dans une boutique XSL et je semble amie avec la patronne de l’enseigne, une certaine Xavière-Saint-Laurette. Mon téléphone sonne, mon paternel en panique hurle « Je peux pas réparer les fesses du bébé!!! »

Ma grand-mère partage depuis une dizaine d’années sa maison et son cœur avec Jean-Paul Belmondo.

Au marché en train de faire leurs courses, profondément mélancolique au milieu des légumes. Gédéon vient me rejoindre et m’aide à porter les commissions.

Mamie a les yeux qui brillent, elle est si heureuse de me voir et m’enlace dans ses bras si frêles. Pendant que je range la nourriture j’écoute Bebel dire à Gédéon « Content de vous voir, c’est la dernière fois. Pas pour mamie mais pour moi, je sens mon heure arriver. Je suis content de passer ma dernière soirée avec vous. » Ainsi qu’une litanie remplie d’amour pour celle qui va laisser.

Tout les quatre à table, je sers aux hôtes des portions de moineau. Je me rends à plusieurs reprises au frigo, à chaque fois j’en profite pour pleurer en douce.

Ils apprécient leur repas, l’ambiance est si chaleureuse que j’ai l’impression d’avoir le cœur qui va sortir de la poitrine.

Je possède une maison rue du faubourg Saint-Honoré, juste en face de L’Elysée. J’y invite Neige et Louisa à passer des vacances parisiennes, je prépare mentalement un petit programme d’activités.

Neige prévient qu’elle nous rejoindra dans quelques jours. Avec mon autre amie nous allons dans une agence du quartier acheter un ticket pour visiter une île construite par des bretons sur la Place de La Bastille.

Entre deux portes battantes on surprend Carla bruni et Drew Barrymore dans un élan de tendresse équivoque. Louisa se fend d’un « Ah bon » qui interrompt les deux femmes, elles se transforment aussitôt en santons de Provence.

Nous nous saisissons des statuettes et partons en courant.

Ma maison à la mer, Angie m’abandonne pour manger avec mon père dans un restaurant du village d’à côté. De retour, étonnement excitée elle agite les clefs d’une voiture entre ses doigts.

Elle  m’explique qu’en sortant du repas elle a été chez un concessionnaire acheter une voiture neuve à crédit. Le schisme c’est que les mensualités s’élèvent à 1500€/mois. J’affirme que c’est ahurissant de passer les 2/3 de son salaire là-dedans, elle ne va pouvoir payer le reste de ses charges.

Angie rentre dans une colère noire, jamais je l’ai vu aussi furieuse. Elle débite des tas d’atrocités sur la vie de manière générale, j’en prends également pour mon grade. Hystérique et en larmes, elle ne veut m’écouter.

Bien décidée à prendre les choses en main, j’accepte une proposition de travail pour Doha que j’avais précédemment refusé. Je leur demande au téléphone une avance immédiate, ils acceptent sans broncher.

Chez le concessionnaire je régle l’intégralité du solde du véhicule neuf. Réfugiée dans ma propre voiture; je pleure.

Je me rends brutalement au Qatar sans prévenir mon entourage.

Mamie vit seule dans l’ancien appartement d’Angie dont le décor n’a changé d’un iota. Je suis assise sur le sofa en face, joviale elle me raconte plein d’entrain qu’elle s’est acheté un téléphone portable.

Son mobile vibre, elle sort de la poche de son tablier un BlackBerry identique au mien et envoie un texto à sa meilleure amie Octavia, aussi morte qu’elle.