Mon cousin Gus est marié, trois enfants. La petite dernière de deux ans a la peau très mate et une hanche handicapée.
Je joue avec les gamins dans le salon tout en prêtant l’oreille à une discussion tendue entre mon cousin et son épouse au sujet du taux de mélanome de l’enfant. D’après Gus ils prennent un risque gouvernement sérieux, il reste aucun enfant de couleur sur cette planète.
Autour de nous une dizaine d’amis en train d’échafauder un plan pour s’approprier une habitation voisine laissée vide par ses propriétaires.
Partie me cacher avec ma petite cousine à l’intérieur d’une carcasse de machine à laver qui se situe au milieu de leur jardin. Des voisins se mettent à nous tirer dessus avec des carabines à plombs. Je cours avec le squelette métallique du lave-linge sur la tête et la petite dans les bras en direction d’un abri ou s’est réfugié le reste de la famille. Je les découvre tout les quatre arborant des blessures superficielles et soulagés que nous soyons saines et sauves.
On squatte tous une autre maison du quartier, l’ambiance est décontracte et nous rigolons franchement en buvant des bières. La petite est dans la pièce, elle exécute des exercices de kinésithérapie en compagnie de sa maman.
Mon sommeil est un monstre 