Je squatte une cabane en foret construite et abandonnée par des scouts. L’écriture d’un thriller est au programme, mon éditrice doit venir plusieurs fois par an contrôler l’avancement.
Au bout de quelques mois j’accouche d’une seule page. Je craque nerveusement et essaye de m’ouvrir le cou avec quand je suis interrompue. Stupéfaite j’observe un type en train de taper comme un dingue à la fenêtre à l’aide d’un lapin mort, du sang se répend sur les carreaux.
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Mon sommeil est un monstre